陈福抬起头，看着眼前的年轻人。苏明远小时候，还是他抱着去染坊看染布的，那会儿这孩子还指着染缸里的蓝靛问，为什么不做成天上云彩的颜色。

“三少爷，”陈福拿起那根木尺，用指腹摩挲着温润的象牙柄，“这尺子，是老掌柜传下来的，用了五十年了。”

“我知道，”苏明远有些不耐，“可时代不一样了。洋布庄的布宽，一尺顶咱们一尺二，价格还公道，客人自然往那边去。咱们守着这旧尺子，不是办法。”

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正说着，布帘被掀开，走进来一个中年妇人，穿着打补丁的蓝布褂子，手里攥着个布包，神色局促。“福伯，能……能给我扯三尺花布吗？”她声音细细的，“给我家闺女做件新衣裳，她要去学堂了。”

陈福立刻放下木尺，脸上堆起笑：“当然能。要什么样的？”他从货架上取下几卷花布，都是本地织的，花纹朴素，颜色也不张扬。

妇人指着其中一卷粉白底色、绣着小兰花的布：“就这个吧，看着素净。”

陈福把布铺开，拿起木尺量了量。他的手很稳，尺子一端对齐布边，另一端却明显超出了三尺的刻度。他剪好布，叠起来递给妇人，又多剪了一小块布头：“这个你拿着，做个小荷包正好。”

妇人愣了愣，连忙掏钱，数了半天，递过来几枚铜板。陈福接过，数了数，又退回一枚：“用不了这么多，这布是前两年的存货，便宜点。”

妇人眼圈红了，连声道谢，攥着布匆匆走了。

苏明远在一旁看得清楚，等妇人走远，他忍不住问：“福伯，你刚才量的，分明多过三尺。这要是按规矩算，咱们是亏了的。”

陈福把木尺小心地放回抽屉，锁好，然后转过身，看着苏明远。夕阳的余晖从窗棂照进来，在他花白的头发上镀了层金边。“三少爷，你以为，老掌柜当年为什么定下这个规矩？”

苏明远摇摇头。他对祖父的印象已经模糊了，只记得是个严厉的老头，总穿着深色的绸缎马褂，手里拄着拐杖。

“三十年前，西街也闹过一次粮荒，”陈福缓缓开口，像是在说一件遥远的往事，“那时候我刚当伙计没多久，布庄生意也不好做。有天来了个女人，抱着个瘦得只剩皮包骨的孩子，想扯块布给孩子做件衣裳，可身上的钱只够买一尺。老掌柜看了看那孩子，就用这把尺子，给她扯了一尺半的布，收的还是一尺的钱。”

苏明远没说话，静静地听着。

“我当时不解，问老掌柜，这样咱们不是亏了吗？”陈福的目光落在柜台的木纹上，像是能透过木头看到过去，“老掌柜就拿着这把尺子，对我说：‘福子，你记着，尺子量的是布，可做生意，光量布是不够的。多出来的那点，不是布，是给人心留的余地。你给人留了余地，人家才会念着你的好，日子长了，这余地就变成了回头客，变成了咱们布庄的根。’”