林风的手掌还搭在谢晓峰背上，内力正缓缓渡入。那股熟悉的暖流刚行至对方膻中穴，忽然像是撞上了一堵无形的墙，猛地反弹回来。他胸口一闷，喉头泛起血腥味，整个人踉跄后退两步，单膝跪地。

不是受伤。

失控了。

体内十七种剑意，像被谁一把抽走，经脉干涸得如同旱季的河床。他试着调动一丝真气，指尖都没能颤动。太极的圆转、玄铁的厚重、夺命十三剑的锋锐——全没了。连最基础的呼吸吐纳都变得陌生，仿佛这副身体从未练过武。

他低头看手。

掌心还残留着方才渡功的余温，可那点热意正迅速冷却，就像炉火熄灭前最后跳动的火星。

“怎么回事？”他喃喃出声，声音沙哑得不像自己。

话音未落，手中长剑发出一声轻响，从中间裂开，断口平整，像是被看不见的刀切过。剑身落地，溅起一小撮灰。

林风盯着那截断剑，脑子一片空白。前一刻他还站在高台之上，剑指慕容秋荻，身后是倒下的天尊高手，眼前是即将苏醒的谢晓峰。现在呢？火光依旧冲天，牌匾倒塌的烟尘还在空中飘荡，可一切都变了。

他站不起来了。

不是伤重，不是疲惫，而是某种更根本的东西被剥夺了。武道根基，塌了。

他咬牙，想撑着地面起身，双臂却一软，差点趴下。骨头像是被人一根根拆开又重新拼过，每动一下都咯吱作响，压得他喘不过气。

耳边开始有声音。

不是幻听，也不是低语，更像是……回放。

“你救不了任何人。”

“谢晓峰注定要死。”

“你是冒牌货。”

这些话原本出自慕容秋荻之口，可现在听起来，像是从他自己心里冒出来的。一个声音在问：你真的懂剑吗？那些融合来的功法，是你自己的吗？你不过是个靠系统搬运武功的贼。

林风猛地甩头，额角青筋跳了两下。

“闭嘴！”他吼了一声，声音在废墟间撞出回音。

这一声喊出来，脑子里的杂音短暂散去。他喘着粗气，额头渗出冷汗，视线扫过四周。谢晓峰仍躺在原地，气息微弱，但胸膛还有起伏。高台上的慕容秋荻不见了，连同那些天尊高手，全都消失得无影无踪，仿佛刚才那一战从未发生。

只有火还在烧。

静得诡异。