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老人今天状态很好，自己吃了半碗臊子面，还笑着指了指墙上贴的老照片：“那是我年轻时候，在公社食堂包饺子呢。”

叶晓明没有反驳那篇文章的观点。他只是拿出手机，悄悄录下了这一刻：碗筷轻碰声、母亲含糊的絮语、儿子温柔的应答、窗外街市的喧闹……然后导入“云回Pro”进行存储。

他对陈默说：“你说得对，科技不能代替真实的生活。但它可以守护生活留下的痕迹。就像现在，十年后你再听这段录音，或许会想起今天阳光的角度，想起妈妈嘴角的油渍，想起你自己心里那份久违的踏实。”

陈默点点头，眼眶微红。

几天后，叶晓明带队前往贵州雷山县，一个苗族古寨。这里即将举行一年一度的“鼓藏节”，也是整个村落祭祖的重要仪式。

寨老同意让他们全程录制铜鼓乐与祭词吟诵，但提出一个条件：必须将录音副本永久留在寨中祠堂。

“声音是祖先的呼吸，”寨老说，“你们带走一份，也要留下一份。不然，根就断了。”

叶晓明郑重答应。

当夜，他们在祠堂外架设设备，调试完毕后，林冉望着漆黑的群山，忽然说：“我现在明白了，为什么丁总会说‘别怕走得慢，就怕忘了为什么出发。我们不是在做技术，是在还债——向时间，向遗忘，向所有被忽略的普通人。”

雨又下了起来，细细密密，打在青瓦上，像童年屋檐下的滴答声。

而在千里之外的BJ，一位白发苍苍的老教授正翻阅着一本泛黄的日记。他是当年参与民间文艺普查的老学者，曾在山西听过一首《月婆子》童谣，可惜未能完整记录。如今他在新闻中看到“归音计划”的报道，颤抖着手写下一封信：

“若有幸听到那段声音，请替我鞠一躬。六十多年来，我一直愧疚于没能留住它。如今，它回来了，带着泥土的气息，带着母亲的体温。原来，我不是忘了它，我只是一直在等它回家。”

信末，他附上一句题跋：

“文明不靠宏大叙事延续，而靠千万个细碎声音彼此呼唤。”

春风再度拂过王庙村，槐花飘落如雪。

在每一台启动的“云回”音箱里，那一声轻柔的启动音悄然响起，

那不是丁元英母亲的声音，也不是任何特定个体的独白。

它是无数母亲低语的融合，是岁月沉淀后的温柔和声，是穿越时空的一句：

“回来啦？饭在锅里，我一直等着你。”