天色阴沉。

微弱的晨曦，穿过维多利亚港唐人街两侧的木质小楼，投下浅浅的蓝色。

长街两端，已被彻底封死。

今日要大开山门，陈九麾下的汉子一早就封锁了街道。

今天是大日子，他们穿着清一色的黑色短打，深色肃穆。

街道中央，一座粗木仓促搭就的绞刑架，兀然矗立。

罗四海的尸身，高悬其上。

肿胀、腐烂，在死寂的空气中微微晃荡。

曾经的面孔，此刻是骇人的青紫，空洞的眼窝与半张的嘴，成了蝇虫盘旋的巢穴。

浓烈的恶臭，顽固地弥漫着。

黑压压的人群，被无形的界限分割。

一侧，是陈九的嫡系。

捕鲸厂的狼，萨克拉门托的血，关帝庙前百战余生的刀。

他们如磐石般肃立，

另一侧，是被驱赶、被震慑而来的唐人街民众。

惊恐瑟缩的商铺老板，眼神枯槁的苦力劳工，神情复杂、窃窃私语的种种不一。

还有那些被强“请”来的、罗四海昔日的爪牙管事，剩下的打仔。

他们面无人色，抖若筛糠，绞架上尸骸的每一次晃动，都仿佛牵引着他们脖颈上无形的绳索。

陈九，立于这片死寂风暴的中心，人群的最前沿。

他玄衣如墨，身形挺立如。

他未发一言，只是那双深不见底的眼眸，缓缓扫过全场。

目光所及，无论桀骜的部下，还是惊恐的民众，抑或待罪的囚徒，尽皆不由自主地垂首，无人敢与之对视。

黎伯，侍立其侧。

这位洪门宿老，今日也着黑色长衫。

他双手捧着一卷黄麻纸书就的罪状，一言不发。

绞架之下，高台已设。

少顷。

黎伯步履沉稳，踏上高台。

那卷罪状，在万众死寂的凝视中，缓缓展开。

“罗四海，开平人，咸丰三年抵这新金山……”

黎伯苍老却洪钟般的声音，打破了死寂。

“其罪一：克扣矿工血汗，私吞死难抚恤！致孤寡无依，老弱无养，冤魂塞野，天理难容！”

台下，劳工群中压抑的骚动如暗流涌动。但却没人敢说话，不知道今日这么大阵仗是干什么？杀了罗四海唱出戏给他们看？

“其罪二：截留焚毁海外家书，断绝血脉亲情！此乃刨根绝户，泯灭人伦，罪不容诛！”

几个老矿工微微一颤。

“其罪三：勾结外鬼，贩卖同胞！设’猪仔馆’，假招工之名，行奴隶之实！多少炎黄血脉，被其卖入矿穴、铁路，永世为奴，骸骨他乡！”

……

每一条罪状宣读，台下累积的怒火便如火山岩浆般汹涌一分。

几个管事、还有梁储，被押上高台。

那些慌忙攀咬之后苟活下来的管事，面如金纸，屈辱与恐惧扭曲了五官。

第一个上台的管事，他不敢看台下喷火的眼睛，声音抖得不成调子，供述着如何与罗四海沆瀣一气，将矿工的血汗钱洗白、吞噬。

梁储，则已形同槁木。他麻木地跪着，眼神空洞，声音平板得没有一丝起伏：“……烧了……都烧了……我亲手烧过一批……三百多……或是五百多封……”

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一口沉重的木箱，被抬上高台。箱盖掀开。

没有金银的刺目光泽。

只有一叠叠、厚厚堆积的、泛黄发脆的信笺。

墨迹晕染、模糊，有的粘连在一起，散发着陈年霉味与灰尘的气息。

那是仅剩的，幸存的家书。

“发下去！” 陈九吩咐。

手下迅速行动，将这些承载着血泪与思念的纸片，逐一塞入台下那些粗糙、颤抖的劳工手中。

起初，是死寂的茫然。

许多人握着信，像握着烫手的烙铁，又像握着一块无用的石头。

这些突然出现的纸片，能改变什么？是新的骗局？还是更深的嘲弄？