“醒了？”

一个低沉沙哑的声音在旁边响起，口音奇特，带着滚石摩擦般的喉音。

林一艰难地侧过头，说话的是一个老者，裹在厚重的棕褐色羊毛皮袍里，

袍子上沾染着难以洗去的油渍和草屑，他脸上沟壑纵横，

如同被草原的强风刻凿过，一双眼却像鹰隼，锐利得几乎能洞穿毡帐。

他正用一把骨柄小刀，在一块平滑的石板上不疾不徐地刮着某种黑褐色、带浓烈药味的硬块。

“三个月了，”

老者没等他问，自顾自说着，把刮下的药粉小心拢进一个开裂的陶碗里，

“像死狼一样拖回来，心都快不跳了。‘腐草的恶息’那么浓，我还以为天葬的秃鹰今晚该加餐了。”

“腐草的恶息……”林一捕捉到这个词，心头一凛。

埃辛诺斯的腐殖气息，在这片陌生的土地上，被冠以这样的称呼。