秋分时，苏家的账房添了位新学徒。孩子刚从洋学堂毕业，算盘打得比谁都快，却总在核账时出错。苏文砚没罚他，只是让他每天夜里用豆油灯核一遍账。

“少东家，这灯太暗了，容易看错数字。”学徒揉着眼睛抱怨。

苏文砚指着灯苗：“你看这光，不偏不倚，刚好能让你看清数字，又不会让你只看见数字。”他翻开爷爷的旧账册，指着那些被圈住的错处，“当年我爷爷算错账时，就用朱笔在旁边画个小圆圈，说这是给人心留的气孔，别让数字憋死了情分。”

学徒似懂非懂地点点头，凑在豆油灯前重新核账。昏黄的光落在他年轻的脸上，像给岁月的书页，又添了一行新的注脚。苏文砚看着那跳动的灯苗，忽然想起爷爷临终前说的话：“做生意就像点灯，太亮了刺眼，太暗了看不清，得找到刚好能照见人心的亮度。”

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那年冬天来得格外早，第一场雪落时，苏文砚收到了王阿福托人送来的腊梅。花枝上还带着雪，插在豆油灯旁的瓷瓶里，竟透出些暖意。老周头进来对账时，看见新账本上多了个规矩：每月十五，用豆油灯核账，遇着老主顾的账目，多算三分利，记为“情分”。

“少东家，这不合洋学堂的算法。”老周头有些犹豫。

苏文砚往灯里添了点油：“算法是死的，人是活的。我爷爷当年让你把三钱银子记成‘平’，不也是给算法留了个活口？”

老周头笑了，往算盘上拨了颗上珠：“那我这就去改，记成‘情分三分’。”

雪越下越大，账房里的两盏灯却越发明亮。煤油灯照见了精确的数字，豆油灯照见了数字背后的人。苏文砚看着窗外飘落的雪花，忽然觉得，所谓传承，不过是有人把前人的光，小心地护在怀里，再借着这点光，照亮后面的路。

年后的元宵夜，账房里来了位不速之客。是城南张记布庄的少东家，手里捧着个锦盒，里面装着三支狼毫笔。“苏先生，这是我父亲让我送来的。”年轻人红着眼圈，“他说当年您爷爷多让的三钱银子，够他买半年的笔墨，不然我也考不上洋学堂。”

苏文砚接过笔，发现笔杆上刻着个“苏”字，墨迹和爷爷账册上的一模一样。他忽然明白，那些藏在数字里的善意，就像投入湖面的石子，总会在很多年后，漾开一圈又一圈的涟漪。

送走客人后，苏文砚在豆油灯下铺开宣纸，用新得的狼毫笔写下：“账可清，情难了，一盏灯，照百年。”写完后，他把纸吹干，夹进爷爷的旧账册里。灯苗在旁边轻轻跳动，仿佛在应和着什么。

夜深时，老周头来巡视，看见少东家趴在桌上睡着了，手里还攥着那支刻着“苏”字的笔。豆油灯的光落在账册上，把“情难了”三个字照得格外清晰。他轻轻给苏文砚披上棉袍，转身时，看见西洋煤油灯的光晕，正一点点往豆油灯那边靠，像两个相处了很久的老朋友，终于懂得了彼此的光亮。

第二天清晨，苏文砚在账房门口的石板路上，发现了一串小小的脚印。顺着脚印望去，看见新学徒正蹲在墙角，用树枝画着什么。走近了才发现，孩子画的是两盏灯，一盏亮得耀眼，一盏昏得温暖，中间用线连在一起，像条走了很久的路。

“少东家，我昨儿个想明白了。”学徒仰起脸，眼里闪着光，“洋灯能算清账，老灯能记清人，少了哪个都不行。”

苏文砚摸了摸孩子的头，望向云雾山的方向。晨光里，茶园的轮廓渐渐清晰，像幅刚刚落笔的画。他知道，今年的春茶收上来时，账册上又会多些新的数字，但那些藏在数字背后的故事，会像豆油灯的光一样，一直亮下去，照亮苏家的账房，也照亮那些被温柔以待的岁月。