“爸，是我，建军。”他喉咙发紧，“我回来了。”

父亲眼珠转了转，忽然死死抓住他的手腕，力气大得像把铁钳。“我的拐杖呢？”他声音嘶哑，“我要去接建军放学，他今天得奖状了。”

陈建军的眼泪“唰”地掉下来。他把枣木拐杖塞进父亲手里，老人的手指立刻蜷起来，牢牢握住握柄，像抓住救命稻草。“对，”陈建军哽咽着，“我们去接他，去接我们家建军。”

护士进来换吊瓶时，看见老人正用拐杖轻轻敲着床沿，嘴里哼着跑调的《东方红》。“陈大爷今天乖得很，”护士笑着说，“早上还把粥都喝了。”

父亲忽然停下来，把拐杖举到眼前端详，又摸摸陈建军的脸。“你是……建军？”他迟疑地问，“你咋瘦了？北京的面不好吃？”

“好吃，就是没家里的麦香。”陈建军替他掖了掖被角，“等你好点，我陪你回老屋，让妈蒸槐花馍。”

父亲笑了，露出没剩几颗牙的牙床。“你小时候最爱吃这个，”他用拐杖指着窗外，“后院的老槐树还在，今年开了好多花。我摘了一筐，晒成干给你留着。”

陈建军忽然想起，去年母亲节他给母亲转了五千块钱，让她买点爱吃的。母亲后来打电话说，父亲把钱全买了槐树苗，在屋后栽了一排。“他说等你回来，就能看见满院子的槐花了。”

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傍晚时父亲睡着了，手里还攥着拐杖。陈建军坐在床边削苹果，削到一半，看见床头柜的抽屉没关严，露出半截牛皮笔记本。

那是父亲的记账本，他小时候常看见父亲在煤油灯下记账，铅笔头在纸页上沙沙游走。他轻轻抽出来，扉页上是父亲歪歪扭扭的字：“建军出生，七斤三两，晴。”

往后的字迹越来越浅，却一笔一划透着郑重：

“1986年，建军上小学，买新书包一个，两块五。”

“1992年，建军得奖状，买猪肉二斤，包饺子。”

“2001年，建军去北京上大学，送站时买矿泉水一瓶，一块。”

“2010年，建军结婚，给儿媳红包八千，凑个吉利。”

“2015年，朵朵出生，寄土鸡蛋三十个，路上碎了五个。”