火塘里的火星噼啪跳了一下，溅在青石上，转瞬成了死灰。

吴小姐的声音就是这时起来的。

很轻，轻得像火塘里飘起的烟，刚离了火星就散了大半。

“你们这里，是不是有个村子叫措仁达瓦。”

老喇嘛的眼皮动了。

不是猛地掀开，是极慢，极慢，像被霜冻住的荷叶，要等阳光晒透了，才肯一点点展平。

那层浑浊的眼白后面，忽然有了点东西，不是光，是警惕。

他抬眼时，目光正撞在吴小姐脸上。

吴小姐没躲，只是指尖往袖里缩了缩，像是怕冷。

老喇嘛的手握着经筒，指腹抵着筒身上的六字箴言，抵得很紧，说。

“你问这个做什么？”

有风吹进来，卷着雪沫子，老喇嘛的脖子就是这时偏的，幅度很小，他的目光越过吴小姐的肩，掠过火塘里跳动的光，落在靠窗的位置。

葵青在那里。

木碗已经空了，碗底残留着一点酥油茶的渍。

他的手还停在桌上，指尖捻着旁边香炉里的残灰。

葵青没回头，可老喇嘛却觉得，那道背影比殿里的金刚像还要沉，再问七问八的恐怕又会被他打一顿。

老喇嘛重新低下头，看着火塘里渐渐塌下去的牛粪饼，饼的边缘已经烧成了白灰，中间却还透着点红。

“额……”

老喇嘛抬手，用袖口蹭了蹭鼻尖，那里冻得发红，沾着点烟灰，蹭过之后，灰没掉，反而嵌得更深了，他说

“是有这么个村子。”

铜壶里的热水翻了个浪，热气顶得壶盖轻轻动了动，发出咔哒一声。

老喇嘛的声音又低了些，他说。

“不过，那个地方很远。”

火塘里的牛粪饼又塌了一块，露出底下暗红的火芯。

葵青的手从香炉边收回来，他终于转过头，目光掠过跳动的火苗，落在老喇嘛脸上。

“你们这庙里只有你一个人？”