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小辉皱了皱眉，似乎想反驳“过期食品不能吃”的道理，但看到母亲眼里摇摇欲坠的泪光，话堵在了喉咙里。他走过去，俯身从垃圾桶里把那袋腰果又捡了下来。

“妈，不就是袋腰果吗？过期了，吃了对身体不好。”他的语气缓和了些，带着年轻人特有的、讲道理的劲儿。

妈妈没看他，目光越过他的肩膀，好像看到了很久以前。她慢慢伸出手，把小辉手里的腰果拿了过来，轻轻拂去沾上的灰尘。她的指腹感受着塑料袋的冰凉，和里面果实坚硬的轮廓。

“你爷爷，”她吸了口气，声音很轻，像是怕惊扰了什么，“他后来谁都不认识了。吵着要出去，说要去接你放学，说你在学校门口等他。”

小辉沉默地听着。

“他藏东西，糖、点心，藏得到处都是。藏好了就忘，过几天又着急忙慌地找，说是留给他孙子的。找到了，就松一口气，宝贝似的放回去。”妈妈的眼泪终于无声地滑落，滴在她粗糙的手背上，“只有这袋腰果，他藏好了，就一直记得地方。清醒的时候，摸摸它。糊涂的时候，也摸摸它。他一直给你留着……一口都没舍得吃。”

她抬起泪眼，看着眼前高大俊朗、却透着一丝陌生的儿子。

“他说，你最爱吃这个。”

小辉怔住了。他低头看着母亲手里那袋腰果。过了保质期，或许真的不能再吃了。可它沉甸甸的，装的哪里是坚果？

是爷爷窗前日复一日的眺望，是那双布满老年斑的手一次次珍重的抚摸，是老人即使在记忆的迷雾里，也紧紧攥着的一份惦念。它没有过期，那份爱，永远不会过期。